No hay voz poética, no hay eco (en) que me halle
perdidas ambas, sin rastros
otredades mudas;
todos los caminos que llevaban a Roma
han perdido los filos
calle abajo, caminando en círculos,
buscando rótulos a Ítaca
coleccionando bandoneones
para no achacarte las nostalgias,
ni las ausencias, ni los dol(ç)ores.
Cualquiera habla de amor en la crisis de los 25,
descontando los segundos bisiestos que nos concedemos,
recesos emocionales, treguas intransitorias que transgreden
de boca en boca.
La casa vacía, la lengua en llamas, la cama por barrer
todos estamos ok, ventajas de los disléxicos y márgenes difusos
quién no sabe qué quiere no tiene nada que perder;
poco más que decir
ya no se trata del cuerpo, ya no te busco en mi alma
no cabe la vida entre tanta desidia
los tangos de antaño ya no tienen letras que le entren
este en pie de guerra tántrico
y todos los perdones a flor de piel
yo seguiré en verde
cuando acabe el verano.
todos estamos oko
ResponderEliminarme encanta cómo juegas con la lengua, y cómo pintas imágenes de Granada en mi cabeza